Староста Шардон посмотрел на стопку бумаг, лежащую на его новом письменном столе.

Точнее, эта кипа появилась там сама, едва он сделал выборку по слову «Мастерские» в специальном окне интерфейса, вызываемом при прикосновении к шкафу. Который, в свою очередь, оказался просто визуальным отображением базы данных по поселку, унаследованной бывшим трактирщиком от предыдущего хозяина кабинета.

— Господин староста, господин староста! — забарабанил в дверь приставленный охранник, которому было строго-настрого велено никого не впускать, — К вам посетитель!

— Не пускать! — повторил свой приказ Шардон.

— Не… не могу!

Дверь с грохотом распахнулась, и в нее вошел…

Староста. Точнее, бывший староста Заграб. Он спокойно прошел в кабинет, не обращая никакого внимания ни на стражника, висящего у него на ноге, ни на Шардона, занимающего некогда принадлежавшее ему кресло.

Здоровенный орк был одет в простую холщовую рубаху и видавшие виды штаны — примерно с таким минимальным набором экипировки возрождаются после смерти «неписи», то есть неигровые персонажи.

— Скажи просителям, что через десять минут я смогу их принять! — проревел Заграб в сторону открытой двери, и уселся в кресло.

Уже занятое трактирщиком.

Прямо тому на колени.

Внимание! Обнаружен посторонний объект!

— Ты еще кто такой?! — взревел орк, вскакивая и наконец-то замечая, что кто-то сидит в его кресле.

— Староста, — спокойно отозвался чужак.

— А я тогда кто? — недоуменно почесал затылок Заграб.

— Ты — тоже староста, — прозвучал странный, но в общем-то логичный ответ.

Внимание! Выполнение текущего сценария невозможно.

Поиск альтернативного сценария.

Ошибка.

— И что ты теперь делать будешь? — деревянный стол заскрипел, когда на него взгромоздился массивный орк.

— Управлять поселком. Я же староста.

— А я? — поинтересовался Заграб, сверху вниз глядя на Шардона.

— И ты — староста.

— Значит, будем управлять вдвоем?

— Звучит логично, — согласился странный бородатый человек.

— Может, подеремся? Я же еще и воин! — вспомнил вдруг орк.

— А я нет. Я — трактирщик.

— Хм… Может, я тоже трактирщик? Раз уж мы с тобой оба старосты?

Шардон задумался, но Заграб уже развернулся и быстро покинул кабинет.

— Господин староста, а второй господин староста уже ушел? — с пола поднялся стражник.

— Ушел, — трактирщик выскочил из кресла и вышел из кабинета, — Пока не вернусь, никого сюда не пускать. Понял?

Тот кивнул.

Шардон бегом направился к трактиру. Несмотря на его отсутствие на старом рабочем месте, «Пивной Барон» работал, а трактирщика подменял помощник — симпатичный молодой «непись» Иннокентий. Не особо расторопный, но довольно толковый. Для шаблонного «непися»-работника, разумеется.

Но сейчас за барной стойкой находился не красавчик Кеша, а совсем другой… персонаж. Он неуклюже пытался налить в кружку пиво из бочонка и, судя по валяющимся рядом глиняным черепкам, густо покрытым пеной, это была у него далеко не первая попытка.

Шардон уставился на исчезающие в воздухе обломки — таким образом игра избавлялась от лишнего мусора, очищая память и снижая количество просчитываемых объектов.

— Похоже, я очень плохой трактирщик, — смущенно пробормотал Заграб, почесывая затылок. В его руке появилась новая кружка.

— И староста — тоже плохой. Мы тебя сняли голосованием.

— И что мне делать?

— Для начала — заплатить за пролитое пиво.

Шардон открыл окно статистики по своему трактиру и изучил состояние заказов, а также количество произведенного пива, и пива, которое осталось в наличии. Сделал нехитрый подсчет:

— С тебя восемьдесят восемь монет. Не мог выбрать подешевле?

— Что клиенты заказывали, то и наливал…

— Ты не трактирщик! Ты — воин! — вспомнил его недавнее заявление Шардон.

— Точно! — в глазах орка загорелся огонек надежды, — А я хороший воин?

— Мне почем знать? У жены спроси. Или у сына..

— У меня есть жена-красавица, — вспомнил вдруг Заграб и довольно улыбнулся, — Дочка беспутная. И сын — славный воин и офицер городской стражи. Точно!

Здоровенный орк одним прыжком перемахнул через барную стойку и направился к выходу из таверны.

— Эй, ты куда? — окликнул его Шардон.

— В Казарму! — отозвался бывший староста и несостоявшийся трактирщик, — Устроюсь в городскую стражу. Я же воин, как-никак.

— Ты не заплатил за пиво.

— Запиши на мой счет!

Дверь захлопнулась за широкой зеленой спиной, а ИскИн, управляющий Шардоном, внес новую запись в журнал приходов и расходов:

«88 золотых должен староста трактирщик стражник (?) Заграб.»

— Привет, Корвин! — улыбнулся «непись», узнав одного из посетителей, сидевшего за соседним столом, — У тебя уже приняли заказ, или прислать официантку?

— Лучше объясни, что тут вообще творится, — попросил эльф, — и почему ты сюда вернулся.

— Потому что я — трактирщик и хозяин «Пивного Барона». И выполняю свою работу.

— Но мы же тебя старостой сделали?

— Не вижу никаких логических противоречий.

— То есть, ты собираешься управлять и трактиром, и деревней?

Анализ вычислительных мощностей.

Составление списка текущих задач.

Расстановка приоритетов.

Распределение вычислительных ресурсов между задачами согласноприоритет у .

— Думаю, что я с этим справлюсь, — кивнул бородач.

— Даже не сомневаюсь, — пробурчал под нос игрок.

Управляющий Шардоном военный искусственный интеллект выбрал в списке подходящую, на его взгляд, эмоцию, и активировал ее. Бородатое лицо трактирщика растянулось в широкой приветливой улыбке:

— Так какого пива тебе налить, друг мой Корвин?..

— Стааас! — эхо ударилось о скалы и заметалось по каньону в поисках выхода.

Фигура, стоящая на краю обрыва, вздрогнула. Камень под ее ногой коварно извернулся и бросился вниз, увлекая за собой и неосторожного человека.

Тот выругался, и за его спиной распахнулись белоснежные крылья, удерживая от смертельного падения.

— Стаааааас!! — повторный вопль зазвучал гораздо ближе.

Парящий в воздухе человек, больше похожий на ангела, взмыл вверх, все выше и выше поднимаясь над извилистым каньоном. Он посмотрел вниз, пытаясь взглядом отыскать возмутителя своего спокойствия, но мельтешащие тени и каменные обломки надежно скрывали крикуна.

— Хлобысь! — задорно выкрикнул «ангел», хлопнув в ладоши.

И, словно повторяя его жест, стены ущелья вздрогнули и… с грозным рокотом устремились друг к другу. Не прошло и десяти секунд, как широкий каньон превратился в узкую расщелину, а потом и вовсе в едва заметный шрам на теле скалистого плато.

Кто бы там внизу ни надрывался, делать ему это стало… несколько затруднительно.

— Ну и гад же ты, Станислав Маркович, — раздался голос совсем рядом.

«Ангел» огляделся. В паре взмахов крыла от него в воздухе висел тощий паренек в мятом костюме-тройке. Он поправлял очки, сползшие на нос и старался не смотреть вниз.

— А ты чего разорался? Чат тебе на что?

— Так ведь он у тебя заблокирован. Не достучаться.

— И правильно, я вообще-то работаю тут, а не в игрушки играю.

Крылатый человек, он же Стас, он же Станислав Маркович, взмахнул рукой, и из его ладони вырвался сноп разноцветных искр. Закружившись в хороводе, цветные огни начали медленно опадать на землю, оставляя за собой радужный шлейф.

— Давай выкладывай, чего приперся, мне эту локацию к концу недели сдавать, а у меня еще гидросфера не отрегулирована и список монстров не утвержденный.

— Заповедник Кхара ты ведь настраивал?

— Угу. И что с ним не так?

— В общем, там бот апнулся. Трактирщик.