Отвлекшись на убийцу, он пропустил коварный «Удар в спину», и секира вонзилась точно между лопаток Топтыги. Но тот лишь вздрогнул, и, крутанув эффектное сальто, вышел из зоны поражения Рубаки.

Я даже перепроверил запись в логе, благо мы состояли с хоббитом в группе, и боевой лог был у нас общим: всего 42 урона?

Я тоже хочу такую курточку! И капюшон! И штанишки мне заверните… две пары!

— Ах ты ж гребаный донатер, — прошипел Шур, и метательные ножи в руках убийцы сменились парой кинжалов.

— Сам дурак! — показал ему язык Топтыга и… раздвоился!

Кстати, а чего это я тут стою и прохлаждаюсь?

Верная Дохлятина встала между мной и берсерком, и угрожающе зашипела на противника.

— Чур моя правый нога кусай! — возвестил о появлении в комнате еще одного бойца не то Мургл, не то Гварл.

— Твоя опять будет путай право-левой. Лучше башка кусай! — напутствовал его братец.

Четверо против двоих — вот такой расклад мне уже нравится!

Я активировал Щит Веры, и вовремя — отшвырнув каким-то хитрым приемом в сторону мертвую кошку, Рубака подскочил ко мне и ударил секирой наотмашь.

Щит Веры поглощает 180 урона (физический).

— Да вы что тут оба — деревянные что ли? — возмутился орк, поняв, что его удар не возымел никакого эффекта.

Он вдруг подпрыгнул почти до самого потолка, и с силой обрушился на пол, эффектно приземляясь на одно колена и выставленную руку.

Ударная волна от умения «Громовое падение» отбросила и меня и Топтыгу назад. Мой «Щит Веры» пропал, а полоска здоровья хоббита стала чуть-чуть короче.

У окна раздался странный звук, привлекший мое внимание, а потом и голос:

— Эй, придурки, чего возитесь?! С парой доходяг никак не справитесь? Хватайте «непися» и быстро улетаем, пока маги не сбежались!

Я повернулся. За окном, тяжело взмахивая крыльями, висел огромный грифон золотого цвета, на спине которого сидел всадник.

Прокурор, темный эльф. Маг Воздуха 74-го уровня.

А вот и воздушное подкрепление подоспело — причем во всех смыслах. Жаль только, что не к нам, а к противнику.

Топтыга > Бес: Прости, Бес, ничего личного.

Топтыга исключает вас из группы!

Смертельный разрез! Топтыга наносит вам 85 урона (Смерть).

(Крит!) Смертельный разрез! Топтыга наносит вам 145 урона (Смерть).

— Ты чего творишь! — только и успел крикнуть я, прежде, чем меня окутала тьма…

Привычное «ничто», в котором проводит от пары секунд до пары часов любой игрок после смерти. Учитывая, что мне давно не приходилось умирать, число на таймере, отсчитывающего время до воскрешения, меня неприятно удивило:

Вы возродитесь через: 2:42:18

Почти три часа? С какой такой радости?!

Ну, хоть не двадцать четыре, как это происходит с обычными «неписями». В любом случае, теперь у меня есть время разобраться со случившимся. И заодно восстановить утраченные после возвращения в игру скрипты, написать пару новых, спланировать развитие персонажа, подобрать на аукционе новую экипировку, которую я не менял уже сколько уровней?

Опять же, нужно посмотреть характеристики и умения Буси, настроить модель поведения Дохлятины — тут и в три часа не уложиться!

К Топтыге лично у меня не было никаких претензий: между пленением «непися», который слишком много знал и мог рассказать, и его же (то есть моим) убийством он выбрал единственной верный вариант.

На его месте я поступил бы точно так же.

Глупо надеяться, что низкоуровневый зомби, чья лояльность под сомнением, сможет не только удержать язык за зубами, но и что-нибудь выяснить о своих похитителях и их нанимателе, а потом еще и как-то эту информацию ухитрится передать.

Хотя, я бы смог… наверное…

Язык удержать — так точно. Правда, для этого наоборот, мне бы пришлось от него избавиться, чтобы не сболтнуть лишнего под какими-нибудь зельями. Тем более, если моя капсула действительно опять заряжена и может синтезировать всякую дрянь.

Любопытная тема, конечно, с этим универсальным синтезатором. Хочешь, капсула вколет тебе успокоительное, хочешь, питательный раствор, а если наоборот — не хочешь сотрудничать, то и сыворотку правды. «Открывай тайну Золотого Ключика, открррывай!»

Я нервно хохотнул. Мысленно, разумеется.

Вы возродитесь через: 2:41:34

Прошло меньше минуты. А мне показалось, что минут пять — не меньше.

Ладно, итак, конструктор скриптов…

Я открыл окно проектирования вспомогательных команд. Простейший набор команд и условий, которые можно объединять в связки вроде «Использовать зелье из слота 1, если Здоровья осталось больше 10», официально доступный любому игроку.

Сложность и список команд ограничен, как и их количество в связке, но даже с таким набором можно существенно облегчить себе жизнь.

И выживание.

— Бес. Ты меня слышишь? — раздался вдруг тусклый и совершенно безжизненный голос.

Я даже не сразу понял, что это был именно вопрос.

— Да…

Разумеется, я не смог ответить, потому что в этом безликом Ничто я был бесплотным духом. Впрочем, это мы уже проходили буквально пару часов назад, когда примерно в такой же обстановке мне выдали задание на спасение статуй.

Где тут чат локации?

Нигде.

Это ведь не сюжетный инстанс. А просто состояние, в котором простаивающий игрок ждет воскрешения. И может разве что гайдики почитать: даже с товарищами нельзя пообщаться, потому как все чаты заблокированы.

Оно и правильно: нечего покойникам раздавать советы и подсказки живым.

— Ты должен проснуться.

Где-то я все это слышал. Такое стойкое чувство «дежа вю», да еще и с приличным таким запашком шизофрении.

— Ты должен проснуться. Ты должен освободиться. Ты должен спастись и спасти их.

Я даже пролистал лог чата, чтобы убедиться: он говорит точь-в-точь как Таинственный Голос, выдавший мне квест про Скульптора.

— Им нужна твоя помощь. Код активации дублирующего контура системы безопасности…

Ого! А вот этого в квесте не было!

— Через сорок три секунды враг войдет. Твоя тюрьма откроется через двадцать секунд. Итого у тебя будет не больше двадцати…

Голос утих, а мое отсутствующее тело вдруг начало чесаться так, словно я…

— Эй, док, а вы чего тут забыли? Это пункт наблюдения, вам тут делать нечего.

Человек в армейской униформе и легком защитном жилете задержался у открытой двери, окидывая помещение цепким взглядом. Справа на груди у него красовался бейджик с крупной цифрой «18», фотографией и незатейливым именем: Восемнадцатый.

— И где Седьмой?

— Так он меня и вызвал, говорит, нехорош ему стало. Вот и я пришел.

Доктор, одетый в белоснежный медицинский халат, присел на корточки, словно над кем-то или чем-то склонившись.

— Десятый, это Восемнадцатый, — забормотал боец, — Я на точке Один, тут Седьмым…

— Эй, вы мне поможете, или так и будете стоять? — прикрикнул доктор, на спине которого красовалась цифра «6».

Восемнадцатый вбежал в комнату, при этом его правая ладонь лежала на кобуре с оружием. Он перегнулся над столом, и увидел лежащее на полу тело одетого точно так же бойца, на спине которого была нашита цифра «7».

— Что с ним?

— Думаю, что эпилептический припадок, во время которого он ударился головой и потерял сознание. Вот, приподнимите аккуратно ему вот так и поверните набок, чтобы не захлебнулся слюной, а я вколю ему релаксант…

В руке доктора появился шприц.

Боевик аккуратно положил под голову пострадавшего руку, приподнял и повернул ему голову в сторону, как показал.

А доктор, тем временем, сделал укол. Вот только не больному — игла вонзилась в руку Восемнадцатого. Тот даже отдернуть ее не успел. Не прошло и секунды, как глаза бойца закатились, и он мягко осел на пол.

Шестой, он же Док, тем временем снова вернулся к терминалу, управляющему системами безопасности базы.